棍棒没有到来，沾着雪和泥巴的军靴也没有到来，到来的是另外几个倒霉蛋，他们在地上咕噜噜地滚成了一团。

弗洛里安睁开眼睛。

此后多少次回忆起那个不上工的午后，他依旧有些不真实的错觉。时隔多日，弗洛里安又看见了那金得不像话的头发。

人类对极美和极丑都有特别敏感的神经，可在苏维埃第七劳改营，丑的下限被无限拉低，天平就把美的那端翘往了目不可及的天际。弗洛里安没见过这样的面孔，他在古拉格的耗子群里不曾见过，在炮火纷飞的军营里不曾见过，在更遥远的从前、他和父亲一起排队买面包时周围的人群中也不曾见过。

没人见过像他这样的脸，没人相信这世上还存在像他这样的脸。

那张脸的主人和他一样倒在砾石铺就的操场地上，睫毛上结着一层霜，他和所有人一样脸色苍白，嘴唇发青，可弗洛里安的目光像被磁石吸住的铁块，他呆滞地凝视着眼前的人，确信自己必然产生了临死前的幻觉。

“别动。”

弗洛里安眨了眨眼睛。

“待着别动。”那人又小声说了一遍，这一次弗洛里安听出了那是德语，“只是登记检查。”

他不知道自己在那儿待了多久，苏联人还在叽里呱啦地讲着什么，他的感官很慢、很慢地回到身上。目光下移，他看见对方的肩章，那破破烂烂的军大衣依稀可辨昔日精致的裁剪，是个中尉。如果这身衣服不是他捡来的话。

“94师？”