伊利亚皱眉：“把‘我们’划掉。只有你。”

空气里带着化学香精的甜味，混着被太阳晒热的柏油气息，甜得不合理，发腻，让人头脑发胀。

伊利亚咂了咂舌。光是闻着那股令人不愉快的味道，舌根就像漫上一层化不开的糖精，像是是嗓子眼里贴着一层化不开的旧旋律。

“你在想什么？”布雷诺含着糖，侧眼看他：“或者让我换个问法，这味道把你联想到了什么？”

伊利亚低头踢了一脚小石子，看着它骨碌碌滚进路肩的积沙里，他沉默了一会儿。

“……有点吵。”他说。

布雷诺挑了挑眉：“你说甜味？”

伊利亚轻轻点头：“低频，全糊在一起，闷得喘不过气。”他停了一下，似乎是在找更准确的词，“那点焦糊味……像碎镲，一直扎着牙根。”

“糖拉出来的黏丝，是回尾……太长了，把主旋律盖住了。”

风把香精味吹薄了一会儿，又被热气粘回来，他深吸了一口浑浊的空气，“听起来就像没做过均衡，脏兮兮的。“

布雷诺挑眉，嚼着糖：“那你觉得主旋律是什么？”

“最好没有。”

“为什么？”

“被所有人同时听见，不是一种幸运。”伊利亚扯了扯衣领，“猎人从来不会先找背景声。”

“所以我可以理解成，你还是更喜欢后摇？”布雷诺轻哼。

“也不是。”伊利亚望着远处被热浪晃得微微抖动的公路，“后摇只是把旋律分散而自由，像浪一层层推，总有一个浪头会被推至最高处。”

他低下头，像是在听一段只在他脑子里响起的段落：“可当频响太高，超出这场子的余量，就会削顶、共振、啸叫，乐句不会因此停下，但声场却已经把人从中间劈